UN AÑO TIENE ALAS Y VERSOS CON HUESO

Como un monje loco y con los ojos ensombrecidos por el trasnocho, John Fredy Campo y sus amigos del Laboratorio de experimentación poética han recorrido un largo camino. Han durado un año dando vueltas a las redomas, ha salido humo y hoy pueden contarle al mundo su prodigio. Han sobrevivido al hambre de leer y de escribir como lo han hecho otros locos como Baudelaire o como Homero por mares revueltos y con tormenta.

Las ilusiones de crear, de hacer caligramas, o sea, de poner cruces y señales en los caminos para que la gente no duerma sobre los laureles de la facilidad y de las letanías insulsas, ha dado sus frutos. La semilla que salió de una redoma en su pequeño Laboratorio ha crecido y puede contar su historia.

Han pintado sobre calles, han ido por montes y ríos, ha llovido sobre ellos la indiferencia y el ensayo y hoy cantan el himno del triunfo. Cumplir un año parece poco, pero también ha habido nonatos que han sucumbido en menos de un mes en el intento. Han perseverado. Las puertas de la luz se han abierto y ha pasado hacia dentro de la Sala de la Poesía el olor que indica que el experimento está a punto.

365 días no son suficientes para decir el trabajo que cuesta dar a luz a una criatura como la poesía. Su nombre es duro como el de unos padres alquimistas. Laboratorio Poiesis. Nació con suerte la criatura. Ha gritado, le han dado golpes en la espalda y hoy salta de gozo en este Parque, como lo hacen otros gigantes y triunfadores.

Poiesis es una palabra que la usaron los griegos para llamar a esa poción difícil de condimentar que huele a alas de ángel y sabe a veneno de serpiente. Se apellida Laboratorio porque quienes entren allí saben que se quedarán en los huesos de tanto trasnochar y de inventar potajes y recetas. Es un gran reto al que se han apuntado estos laboriosos caminantes de la vía de la Aventura y la falta de adjetivos, como le gustaba a Huidobro.

Saben que a su Laboratorio entrarán Safo, Ovidio, santos, suicidas, convictos  y malditos. Saben que la poesía trae entre sus manos oro, acíbar, sarcasmo, ternura, juego de luces, luz enceguecedora, oasis de desiertos, oscuridad, rayos, laberintos, porque allí han vivido Wilde, Quevedo, Teresa de Jesús, grandes ascetas y beodos.

Ser poeta no es una profesión fácil ni académica. En un laboratorio nadie se gradúa, todos han debido aguantar espumarajos, explosiones, olores fétidos. No se patentan marcas ni crece el mirto o la alabanza. Eso lo saben quienes pertenecen a esta cofradía que hoy luce feliz porque han sobrevivido ante la sorna y la mirada de soslayo.

A los locos de remate que se han afiliado a este Laboratorio les decimos hoy que no se bañen y que guarden el perfume que se han untado. Oler a crema de diablo, a noche de burla, a hiel con baba de alelí, a bandera mojada, es otra fórmula que deben ensayar para durar otro año.

A sus integrantes les colgamos en el cogote un escapulario de anatemas y  ventarrones para que recuerden que este oficio los dejará al final de una calle llamada  Infierno, como a Dante.

Congratulaciones.

14-02-14 / 3:20 p.m.