La poeta Alejandra Lerma en Popayán
La poeta Alejandra Lerma en Popayán.
Nació en Cali en 1991 y su infancia la vivió en Restrepo Valle donde mientras soñaba con jugar y patinar como las demás niñas, su abuelo ciego la ponía a leerle en voz alta poesías de León de Greiff.
Cuando no entendía las palabras que se inventó el bohemio poeta antioqueño y paraba la lectura buscando explicaciones, su abuelo, un campesino autodidacta y decimero le decía: “continúe mija que eso es música”. Tal vez a esta circunstancia afortunada de su niñez achaca Alejandra su temprana relación con la poesía.
Después empezó a anotar cosas en un cuaderno, un profesor que las vio las publicó y aunque hoy quisiera recoger uno a uno los libros que circularon, reconoce que fue la semilla de los cuatro que publicó después.
Estudió comunicación social y periodismo en la Universidad del Valle, donde se graduó. Pero continuó escribiendo poesía hasta que después de recopilar más de 30 poemas escritos en el proceso de enfermedad y muerte de su padre recordó que este alguna vez le había dicho. “Te vas a ganar el premio Jorge Isaac”. En ese momento lo vio imposible, porque tenía la idea de que el máximo galardón otorgado a narradores y poetas vallecaucanos “sólo se lo ganaban unos hombres barrigones”, pero por no dejar y acordándose de su padre, a quien tanto quiso, los envió al concurso y se lo ganó. Así continuó su carrera ascendente consolidándose como una de las jóvenes poetas más influyentes por la originalidad e impacto de sus creaciones.
Hasta hace poco estuvo más de un año en la universidad de Sevilla, España haciendo un Magister en escritura creativa. Ha publicado 5 libros.
El viernes 13 y el sábado 14 de septiembre estuvo en Popayán invitada por el programa Relata, de escritura creativa impulsado por el Ministerio de la Cultura en varias ciudades del país. En Popayán. El viernes fue presentada en un recital por el poeta Felipe García Quintero, quien orienta el taller Relata en esta ciudad. En el transcurso.
Al día siguiente el salón de conferencias de la biblioteca del complejo educativo de Comfacauca dirigió un taller de creación literaria enfocado a la poesía, n el que participaron los asistentes a Relata, a quienes regaló un minilibro con algunos de sus poemas.
Vi morir a mi hermano.
Tengo 25 años. Vi morir a mi hermano/ Vi morir a mi abuela/ Vi morir a mi padre/ Veo morir cada mes a los hijos que no se gestan dentro de mí/ Los expulso con mi sangre/ Estuve a punto de verme morir/ Asistí al funeral de mi amiga del colegio/ Se inyectó removedor en las venas/ Aún puedo ver sus uñas despintadas/ Y escucharla decir que Dios nos ama.
Hemos tardado mucho en Construirnos.
Hemos tardado mucho en Construirnos/Los derrumbes, por el contrario, son instantáneos/ Siglos sobre eternidades para que existan las ciudades/años de resistencia para dar forma al amor/ Y solo se requiere un pequeño segundo/menos/una milésima y todo habrá acabado.
No valdrán oraciones ni llantos hondos/ La esperanza es un traje raído/Quedaremos igual que en el principio/ desnudos sangrantes, desposeídos de todo/ Creyendo que el vacío es la carga más pesada de llevar.
Tendrás que perdonarme, padre.
Tendrás que perdonarme padre por destruir mi cuerpo para ir a buscarte/ De todas maneras, otro hombre lo habría destrozado/Un amante, un amigo, un hijo/Entonces, dejemos claro que este es el menor de los males/ Y aunque la muerte prohíba llevar extremidades/ cuando te encuentre/voy a abrazarte hasta que me sienta viva.
Ha caído otro cuerpo.
Ha caído otro cuerpo y en su declive me recuerda el peso de los anteriores/La acumulación de lo perdido llegará a un punto insoportable/Serán más numerosos los muertos que los vivos/y no tendré con quien hablar de la memoria.
El silencio en nuestro verbo.
Hemos nacido en silencio/ El silencio en nuestro verbo.
Construimos el lenguaje por temor y vamos tropezando/ tristemente entre palabras que hace mucho/no nos dicen nada.
Comenzaste a crecer cuando te vi en la morgue
Sé que las uñas crecen en la muerte. Antonio Gamoneda
Comenzaste a crecer cuando te vi en la morgue
La sábana llegaba a tus rodillas y pensé que nunca volverías a bailar/ Se acabaron los pasodobles/ La salsa de Richie/las orquestas cubanas/
Las uñas y el cabello de tus vecinos seguirán in crescendo/ pero imaginé que en ti se extendería el fémur/ y te volverías solo piernas/una extensión enorme de corrientes óseas/ debajo de las tumbas/como esas enredaderas/ que la gente llama maleza.
Parece que las almas no van a discotecas/Por eso, cuando bailo/te siento en mis rodillas/ mis huesos vienen de tus huesos/te llevo por las noches a las fiestas/para que no te aburra la eternidad.
Quiero escribir un cuento.
Quiero escribir un cuento infantil sobre la muerte/para explicarle a Mariana que ha cumplido siete/qué es esto de irse.
Traducir a la infancia lo mortal no debería costarnos/ Ser una niña es sobre todo perder.
Pero solo puedo escribir poemas que ella no leerá/ Y que tampoco resuelven el asunto.
Alejandra Lerma. Nací bajo el signo de Leo. Crecí en las montañas de Restrepo, Valle del Cauca, Colombia. He publicado 5 libros de poesía, prefiero el helado al licor y tengo un látigo cerca mientras escribo. Estudié comunicación social y periodismo en la Universidad del Valle. Y tengo un máster en escritura creativa de la Universidad de Sevilla, España. Sigo insistiendo en vivir de las palabras.
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