JULIO FLÓREZ
A Europa llevé un pedazo de patria para leer: los poemas de Julio Flórez. Por las noches, después de un sol que persistía hasta las 8 o más de la tarde, abría este florilegio negro; el bardo aparecía como un pasadizo de musgos de cien años; fulgían esas palabras con alguna música a lo Poe algunas veces, con esa tristeza que es sello anímico de su pluma y siembra; no palabras halagüeñas, no empalagosas tampoco, porque allí no hay dulce sino cierta queja sentimental, brumosas notificaciones de un alma que mira en su propio pozo. Y es que así amo yo a los hombres y mujeres: con humedad mística, con radical espiritualidad, no-profanos. Y como uno no es un hombre de mundo sino de caverna, con tintes entre luz y sombra ocultas, solazaba esa música brumosa, sibilina, penumbrante… Y aparecían esas voces… Y como afortunadamente uno no pertenece a la estirpe de las altas latitudes académicas (que me son tan fastidiosas), no me tienta el prejuicio de calificar a Flórez de cursilería que no vale un adarme; por el contrario, este provinciano genial me parece que escribió los más puros versos para el hombre común dotado de sensibilidades incontaminadas; versos que también algunas otras veces me recuerdan las cadencias de Becquer: bellas hojas cantábiles de un árbol con savia deleitosa, hermosa arquería de palabras sosteniendo un mundo.
EN EL SALÓN
En tu melena, que la noche habita,
temblaba una opulenta margarita
como un astro fragante entre la sombra;
de pronto, con tristeza,
doblaste la cabeza
y rodó la alta flor sobre la alfombra.
Sin verla, diste un paso
y la flor destrozaste blandamente
con tu escarpín de refulgente raso.
Yo, que aquello miraba, de repente
con angustia infinita,
al ver que la tortura deliciosa
se alargaba de aquella flor hermosa,
con voz que estrangulaba mi garganta
dije a la flor ya exánime y marchita:
«¡Quién fuera tú… dichosa margarita,
para morir así… bajo su planta!»
JULIO FLÓREZ
