AMO A LOS POETAS…
AMO A LOS POETAS…
Amo a los poetas de la puerta oscura; los que nadie ve, porque por ahí solo pasan el trébol de cuatro hojas que habla y la comadreja que adivina lo secreto. Y quizás el dardo de Juana de Arco, persiguiendo un día de gracia.
Amo a los poetas que vieron la tierra subir al Empíreo mientras morían bajando a la tierra de nadie. Un charco de oro los espera al otro lado, una escuadra para medir lo que no se mide nunca.
Amo a los poetas solitarios, que tienen la voz ensimismada para trazar los mapas del arcano.
Amo a los poetas de cuerpo de nube y manos de viento; volaron a cazar las palabras que esconde el arcoíris después de mirar un rostro enamorado.
Amo a los poetas que se hicieron viejos buscando la palabra impronunciable; la que dejó el aljibe después de reflejar el rostro de su hada.
Amo a los poetas de maleta raída, porque allí guardaron el sol durante siete aguas de milenio para depurar el vino de la Luz.
Amo a los poetas que no fueron al burdel, porque amaban a las vírgenes con senos de oro y trenzas del manantial que canta.
Amo a los poetas que cargaron una flor hasta la muerte, en vez de un ánfora llena de monedas de oro.
Amo a los poetas que simplemente son lo que son, porque nacieron tras nueve centurias de estar leyendo en el olivo del profeta.
