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Por Leopoldo de Quevedo y Monroy
Colombiano
Tedio, hartura, desprecio por tanta promesa y mentira,
eso es esplín y cara dura.
Vivir entre tanta dicha y no tener mesura,
gozar de tanta seguridad y bienestar nos causa hinchazón y frágil gordura. Es lo mismo que en 1865 le sucedió a Charles Baudelaire, apellidado el Conde de Detif, ventarrón en playa oscura.
Tanta vida social, tanto roce con el hampa,
le causó lo que los sabios del diván llaman melan-colía, negra entraña o bilis amarilla. Enfermedad que, por poco, se le prendió a Garrick. Sólo el poder y la gloria le hubieran curado aquella maldición. Hasta un perro nos puede orinar
o un caballo se atreverá a pisarnos
cuando la felicidad nos nubla.
Ojalá nos quedara de esta venturosa era un poco de seso y lucidez para escribir uno de aquellos poemas que en su lecho de dichosa negrura le dictó al papel la Historia cuando se le apareció de bulto:
ESPLÍN
Soy lo mismo que el rey de una tierra lluviosa,
rico, mas impotente, joven, pero ya viejo
que desdeña a sus ayos y sus mil reverencias
y al que aburren sus perros y demás animales.
Nada puede alegrarle, ni el halcón ni su presa,
ni su pueblo que muere frente a su balconada.
La grotesca balada del bufón favorito
ya no alivia el hastío de ese enfermo cruel,
se convierte en sepulcro ese lecho con lises
y las damas, que siempre ven apuesto a un monarca,
ya no saben qué ropas más impúdicas pueden
arrancar la sonrisa de aquel mozo esquelético.
Hasta el sabio que le hace oro nunca ha podido
extirpar de su entraña el corrupto elemento,
y en los baños de sangre que de Roma heredamos,
y a los que en su vejez todo déspota apela,
no ha podido templar el cadáver estéril
cuya sangre es como agua del Leteo verdosa.
En sus Flores del mal,
Baudelaire nos deja estas joyas de hiel y de luz,
de rayo y verdad.
Hoy las leemos pensando que fueron ayer. Esa es la poesía y eso hacen las Letras. Se dicen las frases y las recibe el bronce
cuando con sus rasgos se dibuja el hombre.
01-12-09 11.21 a.m.
