ARCO IRIS
El balcón llamaba, el cielo adoraba.
El arco iris convocaba una historia de casas y autos.
Todo mirar, todo esperar, todo lenguaje, regreso de nombres y lugares mojados.
Siete colores en arco, cielo gris esperando un concierto de alas.
Alas quietas, alas moviendo el tímpano, el solar que renace de la lluvia.
Mas sólo una gota de agua espera aquella voz de sibila, la voz que falta para convocar la fiesta, el regreso de las torcazas.
Un regio aparecer sereno a mis espaldas, mirada en la humedad del cuerpo de greda, sensación de estar desnudo en el tiempo.
Todo silbido es un vino de viento, toda hierba una bandera de vida.
Arco Iris, volverás levitando en mi capa de estrella, en mi coche que surca tejados y ojos enterrados en palabras de vértigo.
Palabras donde el cielo escaramuza el espectro del tiempo, palabras del río que pasó recitando montañas.
RVQ.
