El poema se titula Vangoghiana, pertenece al libro Del huerto de Van Gogh, 1990 (en conmemoración del centenario de su muerte: 1853 – 1890).
La versión al inglés es del poeta Nicolás Suescún (1937 – 2017), para la Poetry International Web, y la traducción al francés es de la poeta Myriam Montoya (1963), para la antología POÉSIE COLOMBIENNE DU XXIE SIÉCLE, París, 2017. Edición bilingüe, traducción colectiva.
En el prefacio (Préface) escribe Myriam Montoya:
Une poésie joussive celle de León Gil oú á l’ironie er á la dérision s’entremelent la sensibiliré et la sagesse pour nous donner une alternative d’aborder aurrement la chargue douloureuse de la condition humaine.
(Una poesía jubilosa es la de León Gil, donde a la ironía y la irrisión se mezcla la sensibilidad y la sabiduría para darnos una alternativa de cómo abordar de otra forma la carga dolorosa de la condición humana).
VANGOGHIANA
A sus 37 años, el pintor
pinta como un loco y como un niño
sin ser niño
y se retrata como filósofo o anciano
sin ser viejo
Proscrito de todos los paisajes
del mundo y de la vida:
estéril perdido y sin chance
¿No recuerda que en los últimos 6 meses
ha fustigado y cometido más de un centenar y medio
de telas, dibujos y grabados,
y recuerda que en toda su vida ha vendido sólo un cuadro?
Cada tarde, después de arar y segar los campos
de luz, girasoles, de-lirios y trigales
se pinta el alma de luminosos alcoholes
se mete entre los cómplices espejos de la noche
y dándose unas efusivas palmaditas en la cara
se dice:
Pero vamos, muchacho
si no has cambiado nada
parece que fue ayer
la última vez que te vi ebrio
cantando en las esquinas con tu amigo
y acariciando a tu chica en el parque
ebrio como un dios
creando y recreando el mundo a tu paso
¿Es necesario decir, que sólo ha entonado en manicomios
delirios y aullidos con enajenados y fantasmas
y que para ver por un instante
a su amada Katherine
se asó una mano sin lograrlo?
Escribe cartas de náufrago a su hermano
y a veces en su islote requiere con urgencia
el fuego húmedo de cualquier «puta barata»
Cada mañana al despertar
los espejos severos y prosaicos del día
le presentan a un hombre diluido
seco y oscuro
como un charco de obsidiana
y extraño
Más extraño
VANGOGHIANA
At thirty-seven, the painter
paints like a madman and like a child
not being a child
and paints himself like a philosopher or an old man
not being an old man
Banned from all the landscapes
of the world and of life:
sterile lost and luckless
Doesn’t he recall that in the last 6 months
he has lashed at and made more than a hundred and fifty
canvasses, drawings and engravings,
or that in all his life he has sold just one picture?
Every afternoon, after tilling and reaping the fields
of light sunflowers de-lirium and wheat fields
he paints his soul with luminous alcohols
goes into the complicit mirrors of the night
and effusively patting his face
he says:
But come on, old boy,
if you have not changed at all
it seems it was yesterday
the last time I saw you drunk
singing in the corner with your friend
and caressing the girl in the park
drunk like a god
creating and recreating the world on your way
Is it necessary to say that he has intoned deliriums and howls
with madmen and phantoms only in madhouses
and that to see his beloved Catherine
for just an instant
he roasted his hand without managing to see her?
He writes castaway letters to his brother
and sometimes on his islet he urgently requires
the humid fire of some «cheap whore»
Every morning, upon awakening
the severe and prosaic mirrors of the day
show him a diluted man
dry and dark
like an obsidian puddle
and strange
Strangest
VANGOGHIANA
Á ses 37 ans, le peintre
peint comme un fou et comme un enfant
sans être un enfant
et se représente comme un philosophe ou un vieux
sans être vieux
Proscrit de tous les paysages
du monde et de la vie:
perdu stéreile et sans opportunité
¿No se souvient-il pas que les derniers 6 mois
il a fustigé et accomplis plus d’un centenaire et demi
des toiles, dessins et gravures,
et il se rappelle que dans toute sa vie il n’a vendu qu’un seul tableau?
Chaque soiir, aprés avoir sillonné et fauché les camps
de lumiére, de tournesols, d’iris er et de blé
il se peint l’âme d’alcools lumineux
il se met entre les miroirs complices de la nuit
et en se donnant d’effusives claques au visage
il se dit:
Mais, voyons mon gars
si tu n’as rien changé
il semble que c’était hier
la derniére fois que je t’ai vu ivre
chantan tau coin des rues avec ton ami
et caressant ta copine dans le parc
ivre comme un dieu
créant et recréant le monde á ta mesure
¿Faut-il dire qu’il a uniquement chanté dans des asiles
délires et hurlements avec des aliénés et des fantômes
et que pour voir rien qu’un instant
sa bien-aimée Katherine
il s’est grillé une main sans y parvenir?
Il écrit des lettres de naufragué á son frére
et parfois sur sa petite ile il a besoin en urgence
du feu humide de n’importe quelle «putain bon marchée»
Chaque matin au réveil
les miroirs sévéres et prosaiques du jour
lui présentent un homme dilué
sec et obscur
comme une flaque d’obsidienne
et étrange
Tellement étrange
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